10 novelas de ciencia ficción: “Frankenstein o el moderno Prometeo”, de Mary Shelley

“Me puse a pensar en una historia que hablaba con los misteriosos temores de nuestra naturaleza y despertase terror apasionante; una para que el lector tema al mirar a su alrededor, para cuajar la sangre y acelerar los latidos del corazón.” Mary Shelley.

Tras el reto de 2014 de releer 12 novelas de mis tiempos infantiles, me propongo leer en 2015 10 títulos imprescindibles de la ciencia ficción y, obviamente, decido empezar por el principio de los tiempos.

Mil versiones vistas en la televisión -no recuerdo ninguna en el cine, ni una completa de Peter Cushing, tampoco el Frankenstein de Mary Shelley de Kenneth Branagh-, películas de serie B, tal vez algún cómic… pero nunca, jamás, se me había ocurrido leer la novela original en la que se basan todas esas pobres versiones.

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La devoro en tres tardes, fascinado por esta historia contada en estructura de cajas chinas que arranca por la narración del aprendiz de marino Robert Walton a su hermana Margaret acerca de su proyecto de viajar al Polo Norte; que continúa con la narración que un Frankenstein derrotado efectúa a Robert Walton del modo en que concibió una criatura con sus propias manos, a la que dio vida y las consecuencias derivadas de semejante locura; que sigue con el repaso que la propia Criatura hace a su creador de cómo fueron sus primeros pasos por el mundo, solo e incapaz de despertar un sentimiento favorable en hombre alguno; de cómo sus iniciales buenos sentimientos se convirtieron en un deseo de venganza por haber sido traído al mundo y abandonado de inmediato por quien le dio vida; que vuelve al paso anterior, con Frankenstein de nuevo contando a Walton sus penurias, su maldición; y que finaliza como al principio, con el aspirante a marino Walton refiriendo a su hermana el desenlace final.

Dramón, dramón, dramón, me repito una y otra vez, nada que ver con lo que el cine nos ha mostrado -quizás, leo por ahí, la de Branagh sea la versión más coherente con la idea de Shelley-, pues la novela discurre por cauces no tan cercanos al terror mostrándonos a una criatura autodidacta, culta, incapaz de comprender la maldad, el crimen, que asiste, atónita, a la crueldad de que son capaces aquellos que, más o menos, son como él. Que aprende leyendo a Werther lo que es el abatimiento y la tristeza. De John Milton (El paraíso perdido), a conmoverse con la idea de un Dios omnipotente, a verse como un Adán monstruoso, solo y desamparado. A acercarse a Satanás, envidioso como él de la dicha de sus protectores (a la sazón, la familia -un padre ciego y su hijo e hija- en cuyo cobertizo se oculta y de los que ha aprendido a leer y hablar).

“¡Maldito creador! ¿Por qué creaste a un monstruo tan horripilante, del cual incluso tú te apartaste asqueado? Dios, en su misericordia, creó al hombre hermoso y fascinante, a su ima gen y semejanza. Pero mi aspecto es una abominable imitación del tuyo, más desagradable todavía gracias a esta semejanza. Satanás tenía al menos compañeros, otros demonios que lo admiraban y animaban. Pero yo estoy solo y todos me desprecian”.

Creador y Criatura, amo y esclavo invirtiendo sus papeles una y otra vez.

Cierro el libro y lo hago con una sensación agridulce, feliz por haberlo leído por fin y maldiciéndome por no haberlo hecho mucho antes.

Pero es que, como tanta otra gente, como yo mismo en tantas otras ocasiones, me había fiado de lo visto en la televisión en lugar de beber de la fuente original.

Me lo apunto. Me he equivocado -me equivoqué en su día- y no volverá a suceder, que diría aquél.

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